Esta dualidade cheira-me que só no tempo dos homens trabalharem no campo, dos agricultores de barba rija e de mão áspera.
Consegue perceber-se como um homem um dia irá ser pai de acordo com a forma como cuida das suas/nossas plantas. Se assim é eu estou bem tramada.
Se não for eu a regar a Manji Manjericão, o Francisco Tomateiro, a Maria Morangueiro e o meu Amor-perfeito bem que morre tudo. No início era tudo muito lindo. Hoje, nada, nem uma pinguinha de água. A única altura que lhes ligou alguma foi quando se teve de mudar o Francisco Tomateiro, a Manji Manjericão e a Maria Morangueiro de quarto. Ele bem que me ajudou a transplantar, mas não passou disso e foi seguindo sempre as minhas instruções. Desde então digo-lhe "já viste como o Francisco Tomateiro está crescido?", ao que Alfredo me responde que estão enormes. Mas não é capaz de perguntar se estão bem, se comeram. Manji Manjericão há mais de uma semana que anda a modos que adoentado mas só hoje, hoje é que ele notou.
Já estou a ver o futuro que me aguarda, se não for eu a dar de comida à criaturinha, a mantê-la limpa e cuidada certamente só dará conta quando tiver pedaços de papa colados às lentes dos óculos.
"Foste buscar a Patricinha e o Alfredinho?"
"Não, desculpa, esqueci-me!"
Estou mesmo lixada. Ainda por cima não posso fazer como faço com algumas coisas que deixo ficar mal até ele se dar conta, que por norma é só quando já não me aguento mais e o chamo à atenção.
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